Archivos Mensuales: junio 2014

Se escribe…

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Se escribe con el alma y la entrañas, desde las pasiones, con el viento de cara y también contracorriente, bañando el papel con jirones de piel, respondiendo a la vida, escudriñando las profundidades, abriendo el grifo de la memoria y explorando con mil ojos otros tantos horizontes…se escribe con la intención curiosa y descarnada, con la sombra de la melancolía planeando sobre la cabeza, manejando las palabras como un titiritero, desencadenando tormentas y arrancando las espinas del pecho, sembrando sueños de aromas penetrantes, escarbando, proyectando, enfatizando, arriesgando…

Eludir sinónimos. Eludir lo tradicional. Preferir las palabras habituales a las palabras asombrosas. Intercalar en un relato rasgos circunstanciales exigidos por el lector. Simular pequeñas incertidumbres: ya que si la realidad es precisa la memoria no lo es. Narrar los hechos como si no los entendiese del todo…Borges

Ana María Matute (1925-2014)

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La literatura está de luto con su marcha, pero la magia de su obra queda presente en nuestras bibliotecas…Mujer brillante, vital, autora de novelas, relatos y cuentos, deja vacía la silla “K” de la Real Academia Española que ocupaba desde 1998.

Nunca me he aburrido. En esta vida lo he podido pasar muy mal… y también lo he pasado muuuy bien, ¡Uf! Pero aburrirme, jamás…

Me gustaría ser recordada como una mujer que amó mucho la vida…

El Quijote es el primer libro con el que he llorado, con la muerte del Quijote, por todo lo que significa: el dejar que la locura desaparezca. Eso es terrible. El triunfo de la sensatez…

Cuando era pequeña las niñas no eran como ahora, las de mi estrato social eran espantosas, horribles, mujeres recortadas a tijera. Las madres eran imbéciles, pero la niñas el imbécil supremo, porque encima eran ignorantes…

Hay mucho niño náufrago, adolescentes que a lo mejor ya tienen 40 años, pero no han sabido madurar. Se está educando muy mal…

La lectura es una fábrica de sueños. Yo de niña me imaginaba los personajes, las ciudades. Tenía una idea fabulosa de la ciudad de Copenhague por lo que leía en Andersen, y cuando realmente la conocí, encontré mi sueño. Había un ilustrador ruso del siglo pasado que nunca pintaba al protagonista, lo ponía de espaldas para que el lector lo imaginara…

La palabra es la alarma de los humanos para aproximarse unos a otros. La palabra es lo más bello que se ha creado, es lo más importante de todo lo que tenemos los seres humanos. La palabra es lo que nos salva…

A veces pienso que me caí de otra galaxia…

Hacer llorar es el único pecado en el que creo…

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Para la noche de San Juan, pide un deseo…

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He decidido que voy a soñar más, más y mejor, voy a correr en volandas por las calles de Madrid, acompañada o no, pero de noche, siempre de noche, que Madrid es para ser noctámbulo y no arrepentirse nunca de vivir, para derretirse en sus aceras, para inyectarse una sobredosis de vértigo en el corazón y disfrutar de todos los síntomas de quien ama demasiado sin ceder ante las prescripciones médicas…voy a saltar el charco para aterrizar de nuevo en el SoHo de Nueva York, con ganas de comerme la ciudad, de camuflarme en su belleza arenosa, en su exquisita arquitectura y caer rendida ante su encanto retenido en el tiempo, para arrancarle de cuajo todos sus secretos…haré otra visita gloriosa, esta vez, tal vez sea en una isla paradisíaca, un lugar lejano, apenas una mota insignificante en el mapa, un punto equidistante con resto del mundo en el que desembarcar con todos los sentidos erizados y la sonrisa como equipaje permanente, ya que prefiero una historia de pasión truncada, rubia y dorada, a no tener nada que llevarme a la boca…de todos mis trozos, de las piezas que no encajaron, de los puntos suspensivos, de las miles de excusas y de los paréntesis absurdos, haré un racimo de globos dejándolo partir mansamente, mientras visto de seda roja mi presente y apuro la copa de la felicidad a la orilla del mar…voy a soñar más, más y mejor…

Hay días con un color y un calor especial…

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Hay días ágiles y días perezosos,
días que amanecen abrazándote,
días que exhiben una lujosa sonrisa,
que son generosos,
que te abren de par en par,
que te invaden, te endulzan la saliva,
y fecundan la sangre…

Hay días que saben cauterizar las heridas,
días caprichosos y días supervivientes,
días que bostezan en cuclillas
una despedida,
y días lúcidos
que custodian tus pasos
entre la maleza…

Hay días que gritan la rebelión
bajo la lluvia,
que le increpan al cielo
hasta la mala ortografía,
días erguidos como un fuego
sin geometría,
días en los que habitan
todos los colores,
días que encuentran la paz en otro cuerpo,
cortejando a la magia del
primer encuentro…

Cuando me enamoré de un mago…

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Me dijo: Todo lo que toco lo convierto en oro…
Y no me mentía,
porque mi piel refulgía a gritos,
centímetro a centímetro,
y mi pelo lanzaba destellos
como pulsaciones descontroladas
cuando sus manos de mago
me recorrían…

En aquel tiempo
yo llevaba el brillo dorado posado en los labios,
iluminando la noche
como una luna creciente,
y no me cansaba de pedirle
que repitiera sus trucos
lentamente, paso a paso,
mientras él sonreía al ver
como me encendía…

Tiempo de amar…

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Volvamos al principio,
tú me encuentras,
yo me agarro a ese momento
que baila sobre mi cabeza,
nos posicionamos, nos pronunciamos,
soy el armisticio de tu impaciencia,
tú el remanso de mis raíces hambrientas…

Te recorro,
me socorres,
te descorcho,
tú me incendias,
te consiento,
me deshago en tu presencia…

Me sumerjo en tu destreza,
tú bosquejas una tarde a mi medida
y yo resuelvo el acertijo con la pruebas exhibidas,
tú provocas con un repóker inesperado
mientras vas desmantelando las reglas severas
y vas dejándolas perplejas…

Tú me inquietas todo lo que está permitido,
yo te apruebo todo lo que es compartido,
yo me extiendo,
tú rebosas,
sucumbimos,
nos fundimos afinados,
nos resbalan los suspiros
de las manos…

Te quiero, amor, amor absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciéndote adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tibias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.
J Sabines

Fotografía Color Your Life